Chuva negra

Não é nem nunca foi sobre eu morrer e sim sobre os outros morrerem, já sinto saudade, a falta e a tristeza de eu ter faltado, sou leve e pesado,  o toque suave do mercúrio,  a poesia harmoniosamente ácida.

como um grão de areia na praia

sonhei com os anéis de saturno

Sonhei com a balança libriana 

11 parabéns

e os outros 27?

um dia bom

anos de vida somados ecoam no tempo

um regresso confuso

sexto sentido silenciado 

há coisas que arrepiam os sentidos

há coisas que ecoam na alma

dança dos papéis desequilibrados 

um cão que não corre atrás de carros

de motos

de pneus

o cão que não da vazão ao instinto

talvez sábios demais

talvez cansado demais

talvez preguiçoso demais

as pulgas incomodam 

mas não há incomodo maior que o barulho dos insatisfeitos

um cão levando uma vida de cão

um vira lata cheirando o vento

Se um dia 

                     você tiver duvida sobre mim e outra pessoa 

por favor não me escolha 

                                             por favor mesmo

eu não quero ser a indecisão 

                                                 ou 

                                            

                                                                                                           a escolha de alguém

eu quero ser a certeza

                               de outra forma não daria certo

                                                                     das escolhas e das indecisões surgem as medidas e os pesos

                          os arrependidos e os arrependimentos

      e disso tudo se confecciona a realidade alternativa

                                                                                                        o platônico... 

Idealiza o que tem espelhando o que não tem

E não mergulha nesta vida

Nao aceita essa vida

Nao se entrega nesta vida

Nem enxerga essa vida

Não vive nesta vida

            

Pá!

ele olhava o céu azul enquanto o céu eram seus olhos 

o que esse céu irá testemunhar?

sob o céu em seu olhar

e assim adormecia

sob os olhos do seu céu

No sebo há um livro

que ninguém quer ler, cuja capa não merece julgamento, riscado, manchado, rasurado e corrigido, abandonado e esquecido sem preço e sem valor, conteúdo irrelevante em difícil interpretação, não apreciável, uma historia lenta, monótona, chata, difícil acompanhar, entre traças e poeira, um livro sem palavras.